Tizas y tachones
de tinta china en las mangas de ayer
y las yemas de los hoy ajados dedos
que sobre las teclas silenciosas
del recuerdo de la señorita Olivetti
que perturba el sueño de la memoria
jalonada de tippex amarillento,
me siguen guiñando el ojo
tristes hojas de papel reciclado
en la pantalla de insultante albedo.
En relieve Dymo, blanco sobre negro,
reza una carpeta: “ curso 1973”
Y esconde repetidos esqueletos
de sonrojadas ciclostiles
que interrogan ya imposibles ecuaciones.
Don Mendo persiste en sus vuelos
de hombre bala sin calcular ya
velocidades iniciales ni trayectorias
suicidas
de aquella física práctica.
La ciencia de las letras
y el alma de los logaritmos
fundí en torpes versos vitales
cual torpe Don Mendo
para terminar analizando sintagmas
de mis viejos fantasmas subordinados
en el desván de los desamores.
La vida del poeta es un oxímoron;
la mía, ave nefelibata,
pleonasmo es del alma.
